Проклятье цыганки — реальная история

Реальная история про цыганское проклятье. Сама была свидетелем и всё видела. Может быть и совпадение но… слишком уж всё совпало.

***

Реальная история про цыганское проклятье

На окраине нашего захолустного городишки в частных домах поселился целый клан цыган.

Через дорогу от них ровными рядами стояли пятиэтажные хрущевки, в одной из которой проживала и я.

Первое время цыгане никого не беспокоили.

Конечно, их побаивались и избегали, но зла они никому не делали. Жили себе, да жили.

Пока в город не приехал один из их собратьев — Эмиль.

Молодой, высокий, черноволосый, он начал клеиться к русским девчонкам, но то и дело получал от ворот поворот.

Вскоре он нашел себе жену из своих: хмурую, неприветливую Надю, которая, надо сказать, была старше его лет на семь.

А еще немного погодя, местные жители стали замечать, что Эмиль стал расхаживать весь в золоте и дорогой одежде.

Пригнал из другого города спортивную машину, (я такие в жизни не видела) и начал гонять на ней, как сумасшедший.

Местные сразу смекнули, что либо воровством занялся, либо продает запрещенные вещества.

Понятно, что прав у Эмиля не было. Издалека было слышно, как он гоняет по близлежащим дворам и дорогам.

Люди, особенно пожилые, боялись переходить дорогу, по которой он летел к своему дому.

Даже когда он сбил насмерть чью-то собаку, и были тому свидетели, дело быстро замяли, т.к. цыган заплатил хозяевам собаки хорошие деньги.

Наши парни, конечно же, возмущались и тихо ненавидели чужака.

Всё думали, как его припугнуть или проучить. В общем, подвыпили они как-то вечером. Глядь, Эмиль несется на своей тачке.

Кто-то из парней кинул бутылку в его сторону. Кинул и попал.

Не знаю, что там на самом деле произошло, но цыган в тот вечер до дома не доехал.

Не справился с управлением и врезался в столб.

Народу на его похоронах была тьма.

Приехали цыгане из других городов. Горожане бежали мимо этой оголтелой толпы чуть ли не крестясь.

Вскрики, слезы, вой и причитания табора эхом разносились по всей улице.

Через неделю после похорон, я возвращалась домой с работы.

Лифта у нас в доме нет, нужно было подняться на пятый этаж пешком.

Смотрю, на площадке второго этажа курит мой сосед Дима. Мы знакомы с пеленок, и Дима мне как брат. Разговорились.

Он вел себя очень странно: то нервно смеялся, то тяжело вздыхал.

Спрашиваю: «Что случилось? Выкладывай»

Сосед посмотрел по сторонам, будто за ним слежка велась, и сказал: «Пойдем в квартиру. Чаю попьем. Отец в ночную смену ушел.»

Я согласилась.

«Даже не знаю, кому все это рассказать, — начал Дима.

— Отец думает, что я на наркотики подсел. А пацанам и вовсе стыдно сказать — засмеют.

В общем, Надька-цыганка наслала на меня проклятье»

«Какое еще проклятье?» — рассмеялась я.

«Только вот ты не смейся, — серьезно обиделся парень.

— Она подошла ко мне на следующий день после похорон, возле подъезда меня караулила, и говорит:

«Ты моего мужа убил. Жизнь тебе адом покажется»- и затараторила свои цыганские фишки-прибаутки.

Отвечаю: «Ты что, с ума сошла? Никого я не убивал. Разбился твой гонщик. Все к тому и вело»

А она мне: «Он указал на тебя, как на своего убийцу»

«Кто? Покойник указал? Вали-ка ты отсюда, ведьма!» — прикрикнул я на нее.

Она мне в глаза смотрит, взгляд такой тяжелый, прожигающий, и молвит: «Убийц нужно наказывать»

Развернулась и ушуршала прочь своей юбкой.

В ту же ночь я проснулся от странных звуков на кухне.

Кто-то двигал отцовской пепельницей по столу. Никогда в жизни мне не было так страшно.

Не хватило духу пойти проверить.

На следующую ночь отец ушел на работу.

Проснулся я оттого, что кто-то свет зажег в коридоре. Думаю, отец что ли вернулся со смены, случилось может чего.

А страх так и накатывает волнами, аж ноги онемели.

Потом слышу, кто-то стул отодвинул на кухне и сел.

Я вот ни одной молитвы не знаю, но тогда я просто умолял бога, чтобы это все закончилось.

Вдруг мне стало очень легко, и я заснул крепким сном.

Веришь или нет, это повторяется каждую ночь. Я уже стал дверь на кухне закрывать.

Прошлой ночью он ее открыл и тихонько вышел в коридор».

«Он? Кто он?» — недоумевала я.

«Ну этот, мертвый…» «Эмиль?»

«Тссс, даже имя его не произноси. Я просто знаю, что это он… Его жена прокляла меня. Останься у меня на ночь сегодня, пожалуйста.»

«Дима, это ты кинул бутылку в его машину?»

«Я» — признался парень, не поднимая глаз.

На ночь я не осталось.

Решила, что слова цыганки сильно напугали Диму, поэтому у него разыгралось воображение. Он что-то там себе внушил, напридумывал.

А еще через неделю Димы не стало. Его сбила машина. Нет, водитель, сбивший парня, не был цыганом.

Простой мужик-работяга, он не скрылся с места происшествия и вызвал скорую помощь.

Все это слишком дико, чтобы быть совпадением.

Могла ли я помочь ему? — меня до сир пор терзает эта мысль.

Я просто не знала, как поступают в таких ситуациях. Да и то, что все закончится Диминой смертью я никак не могла предугадать.

А цыганского табора и след простыл, будто и не было их никогда в нашем городе.

Не знаю, возможно, это всего лишь так совпало, но я думаю по другому…

***

Все наши истории про ведьм, колдунов, и проклятья вы найдёте в рубрике Мистика